Quando eu era pequeno, meu pai me dava notas de cruzeiro (a moeda da época) para a cantina no recreio do colégio. Eu não sabia quanto era aquilo. As células tinham cores e números diferentes. Rostos antigos, filigranas.
Desde aquele, nos anos 1970, até hoje. Desde aquela época já passaram treze zeros. E eu, quanta grana terei custado a meu pai? Desde meu nascimento no hospital, do plano de saúde até as últimas vezes em que ele era meu suporte.
Desde que apareci no mundo, fui um esparramo de dinheiro: casa, comida, clube, colégio, uniforme, ortodontia, férias na praia, viagens, presentes, universidade particular, gasolina. Todo esse dinheiro que me formara, que me fizera pertencer à um grupo social, a uma série de amigos, a uma maneira de falar.
O dinheiro estava na minha infância, me cercava, me cobria de roupa boa, quadras de um bairro seguro. Quando com vinte cinco anos morando em Irecê, precisei aprender a limpar o meu quarto na república, lavar os banheiros, por a roupa para lavar. A viver minha vida.
Cada vez com mais frequência afirmo (uma coisa tão evidente e que no entanto nos escapa) que o homem não existe senão em sua idade concreta, e que tudo muda com a idade.
Compreender o outro significa compreender a idade que ele está atravessado. O tempo sem autonomia (sem dinheiro) e com autonomia (com dinheiro).
*João é natural de Salvador, onde reside. Engenheiro civil e de segurança do trabalho, é perito da Justiça do Trabalho e Federal. Neste espaço, nos apresenta o mundo sob sua ótica. Acompanhe semanalmente no site www.osollo.com.br.