Estava no hospital para fazer uma cirurgia simples de hérnia, com Dr. Cide Marinho, já falecido, após o procedimento fiquei um dia no hospital, lembro que olhei o relógio passava um pouco da meia-noite. A hora não significa nada num hospital. É sério. Quando eu estava lá fora, no mundo real, no meu dia a dia, inserido na sociedade, e alguém dizia “O tempo não passa de uma invenção”, eu revirava os olhos e continuava a ticar os itens da minha lista de coisas a fazer. Mas eu estava errado, e eles certos. O tempo não significa coisa alguma. Isso fica muito claro quando se está numa cama de hospital, ou fugindo da guerra como os refugiados na Ucrânia perdidos pelas estradas deixando para trás tudo que representava suas vidas, ou no momento que você é informado que tem um câncer terminal.
Elizabeth Gilbert no começo de “Comer, rezar, amar” quando está chorando no chão do banheiro, enquanto pensa em deixar o marido que a ama? Fatos fazem o tempo e o espaço deixarem de existir na nuvem densa da dor. O esquecimento na velhice é uma parte importante do congelamento do tempo.
O cérebro apaga os arquivos como um computador elimina vírus. Mas na vida quando criança, eu queria ser moço. Quando moço, queria ser adulto mais velho. Encaro isso com muita naturalidade. Você tem infância, como você tem adolescência, maturidade. Agora, a velhice. Acho que nunca tive este problema de pensar: ‘Meu Deus, agora eu já não posso fazer coisas que fazia antes!’. Não tenho mais muita agilidade, mas o coração, no fundo, é o mesmo.
” O tempo não para” dizia Cazuza, mas ele só para mesmo de existir quando você está num cemitério nessas gavetas de cinco anos, onde a gente fica que nem no correio.